做了再多的努力,也没能让自己的轨迹发生丝毫偏移,然而节点上在不经意间产生的微妙变化,让一切有了本质上的不同。
    一件事情再如何重要,也就要在此刻间成为过去式了,八场14号,以及那个八场的8号。
    一丝罂-粟的花蕊点染了暗淡的路,自己的心已经病态到了极点,成为没有思想的活物,不会抑制,无能支配,像被人玩-弄的无脑线偶,一味地被欲望操控。
    春日的温度依旧那样生机汲汲,柳枝是去年的样子,微微泛凉的暮风,也同样不再使人畏惧。
    也许自己的一切都已经被标记,成为注定,成为风凉,成为掩饰后的透彻,成为不被孤注一掷而被抛之弃之的嘴边玩笑。
    尚有的渣子都成了耳边风凉,不必在意,不必多想,不必寻求解脱,因为根本没有负罪。
    那日的清风初景,日光熹微,都被锁在了那天,成为了过去,不再有,不会有,连盈绿的花莲朵朵,丝扬的细柳飘飘,闹耳的嘲哳鸣鸣,都成了奢侈中的不可得物。
    自己,是一座孤峰,是一座孤岛,在山的那边,暗自成为朦胧。

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