故事家
    冰雪覆盖了大地,老人慢悠悠地坐下,靠在雪人的身边。
    雪人很精致,他围着围巾,眼睛闪闪发光,胡萝卜做成的小鼻子,冻得发红。
    “我是个写故事的人,曾经有很多人看我的作品。”老人拍了拍雪人的后背,怀念道,“但现在我老啦,已经独行了很久。我给你讲几个故事吧,也好过沉默。”
    漆黑的夜里,老人操着沙哑的嗓音滔滔不绝,直到东方泛起了鱼肚白。
    “我的生命只有一夜,”雪人终于开口,“为了我这样短暂的存在,您浪费了宝贵的生命。”
    “您不也为了我这老朽的存在,浪费了仅有的生命吗?”老人晃了晃手中的酒壶,“世界已经够冷了,总得有点东西用来暖心,一壶温过的酒,或者几个故事。”
    他把剩下的酒全都当空浇下,雪人融化,胡萝卜落了下来,被他接住。他挖了个坑,把胡萝卜栽入其中,悠悠走远。
    第二年春天,一抹绿色从土壤中钻出。它带着雪的记忆,展开了蜷曲的叶。

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